Sonne wie ein Clown

Arbeitszeit schreit die Sirene

ich komme wieder mal etwas zu spät

an die alte Drehmaschine

wo mit seiner Taschenuhr mein Meister steht

„Nacharbeiten!“  sagt mein Meister,

„deine Bummelantenzeit!

Und wärst du mein eigner Sohn

gnade Gott, es tät dir leid!“

An der Stanze die Kollegen

unterhalten sich über die Frau´n

auf das Dach knallt laut der Regen

ach, könnte ich mir eine Sonne bau´n

Eine Sonne, die unter die Haut geht

wie die Stimme von Bob Dylan, etwas rau

eine Sonne, die nur Fröhlichkeit sät

wie ein Clown

Mittagszeit schreit die Sirene

ich fange an, mein Butterbrot zu kau´n

mein Meister schimpft auf seine Zähne

ach könnte ich auch ihm ´ne Sonne bau´n

Würdest du nach Feierabend mit mir ausgeh´n

frag ich die Schönste von den Küchenfrau´n

„Bei dem Regen?“ fragt sie -  „Danke!“

Ach, könnte ich auch ihr ´ne Sonne bau´n!

Eine Sonne, die unter die Haut geht

wie die Stimme von Bob Dylan, etwas rau

eine Sonne, die nur Fröhlichkeit sät

wie ein Clown

Christian Kunert / Gerulf Pannach